На белый стих надежды больше нет...

На белый стих надежды больше нет,
И стих "не белый" рифмой не блистает…
Ах, девонька, я знаю, как поэт,
В унынье грёз без славы прозябает.
Смотри, я чахну; буквы чередой
По малахольной паперти экранной
Ползут, как каторжане на постой
Гонимые в Сибирь судьбой туманной.

Умру ли я? О нет, конечно, нет
И до утра жить буду, обещаю!
Замерзла? Залезай ко мне под плед
И я тебе немножко почитаю.
Ты хмуришься? Ты виршами сыта?
Ты любишь настоящие куплеты?
Ну да, конечно, Пушкин – это «да!»,-
Как, впрочем, все великие поэты...

Смеюсь: нет я не Байрон, я - не тот!...
Смеюсь, а сам ворчу под нос украдкой:
Стихи – стихия, а поэт идёт;
Идёт, куда пошлют; ему не сладко;
Он, компасу под стать, он как петух, -
Вертушка на коньке покатой крыши;
Вот ветер перемен по клюву «бух!»
И он, бедняжка, крутится, не дышит;
Он сам не свой, он флюгер, он такой;
Без музы - просто жалкая бескрылость...
- Я не свое зову читать с собой;
Смотри, Есенин С.!
- Скажи на милость…