Как будто праздник,
Но не для меня.
Иду по городу, скучаю.
Я на других смотрю,
А зависть распирает,
Но солнца луч, не радует,
Тоскливо на душе.
А был бы дождь,
Он слёзы скрыл бы.
И тайну скроет мою,
От встречных, от прохожих.
О том, что я один сегодня,
И в некуда иду.
8 Марта
© Copyright: Николай Блоха, 2008
Свидетельство о публикации №108022903968
Свидетельство о публикации №108022903968
Рецензии