Завывает На Погосте Ветер...
Крест стоит осунувшись на юг.
Мы порою сетуем на лета:
Мол на всё нам не хватает рук.
Снега белой пленою
Укрывает ветер поле как дитя.
Иногда мы сетуем с тобою,
Что живём нескладно и шутя.
Чуть подталая тропа до леса,
И едва осевший грязный снег,
И к природной серости вдовесок
Умер близкий сердцу человек.
26 февраля 2008 г.
Свидетельство о публикации №108022800694