Я обжигалась о любовь, как мотылек о блеск свечи.
И опаленная душа металась в пасмурной ночи.
Болело все от свежих ран, но в темноте спасенья нет,
И, зная, что любовь - обман, летела я на яркий свет.
Но повторялся вновь и вновь один трагический сюжет,
И стало ясно, что в любви есть боль, а радости в ней нет.
И стало как-то легче жить. Пришло сознание, что надо
Лишь позволять себя любить, и в этом находить отраду.
И поначалу было мне приятно сознавать победу,
Припрятав чувства в глубине. Другие пусть стремятся к свету.
Но время шло, и пустота все больше заполняла душу.
Других пленяла красота, а мне никто уж не был нужен.
Наверно, в каждом мотыльке таится высшее значенье.
Как в искупительном огне, в любви - и счастье, и мученье.
И я рвалась из тьмы на свет, прочь из объятий равнодушья.
Но для полета крыльев нет... Огонь любви во мне потушен.
Мотылёк
© Copyright: Анастасия Осипова, 2008
Свидетельство о публикации №108022803984
Свидетельство о публикации №108022803984
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.