Он истекал кровью, как опавшими листьями цветок, растущий глубоко в подземелье, не видя солнечного света и тепла окружающего мира. Его приковали железными скобами и поили сладковато-приторной водой, которая увеличивала его страдания, и его желудок, прожженный язвами, не справлялся с этой скудной подачкой и отвергал её. Раны на теле гноились, и сон никогда не посещал его жалкое убежище. Мысли в голове были отягощены несбывшимся прошлым и не свершившимся будущим. Птицы за маленьким окном со стальными прутьями манили его туда, где был свет и сумерки вечеров, отдых и покой. Постепенно в его голове скапливалась злоба на тот мир за решеткой и этих мерзких птиц, смеющихся над его убогим существованием.
Смерть забыла его.
Один
© Copyright: Кай Кальтер, 2008
Свидетельство о публикации №108022800031
Свидетельство о публикации №108022800031
Рецензии