Рукопожатие

       Протянул знакомец мой мне руку
В знак приветствия. А я его ладонь
Потную, безвольную и мягкую
Брать в свою не захотел. Уволь.

Хоть и зла я от него не видел
Он добряк, и это не слова.
Ежели кого-то и обидел,
То поверьте мне, уж не со зла.

Прожигает дни свои бесцельно,
Только дело вовсе не моё:
Ни его гламурное веселье,
Ни его безбедное житьё.

А другой, протягивая руку,
От меня безволья ожидал,
И в его глазах прочел я удивленье,
Когда крепко я её пожал.

Смотрит тот второй на мир с презреньем
Люди для него, как я, ничто
Отдает всегда он предпочтенье
Только тем сидит, кто высоко.

Он сметлив, расчетлив и коварен,
Загребает жар чужой рукой.
Он хозяин, он вершитель, барин.
Но не сволочь. Нет. Он не такой.

И когда беда мне постучится в двери,
Нужен будет чей-то мне совет,
Я к нему пойду с своим сомненьем,
Даже если не поможет он в ответ.

Не помог. Я в том уверен, не сумел,
Значит, что-то у него не получилось.
Тот с безвольною рукой не захотел,
Хоть и уверяет, не сложилось.

От чего в рукопожатье столько веры,
Будто вовсе не приветствия то знак,
Будто то не светские манеры,
А знамение кто друг, тебе кто враг.

И ещё вопросом задаюсь невольно,
Почему-то среди многих рук
Больше пожимаю я безвольных.
Если оглянуться, кто ж вокруг?