Жёстко зубами скрипнув,
Твёрдо скажу – не надо!
Вот они - ваши скрипки!
Льют свой сиропчик - гады!
Только и слышно - мясо!
Где ни посмотришь - ересь!
И дворник, уже не стесняясь,
Сыплет с подмостков перец.
Трубы забиты ватой -
Как уши летучей мыши.
Ночною рубашкой снятой
Машет сиделка с крыши.
Лужи - как плошки с супом,
Чавкают мокрыми ртами.
Слесарь с томленьем глупым
Ест этот суп глазами.
В воздухе стынет спелость,
Переходящая в гнилость.
Даже собрав всю смелость,
Лучше бы это не снилось.
Звук этот - тонкий, нудный, -
В темени сверлит дырку.
Путь был тяжелый, трудный,
Злой, как пчела в пробирке.
Я отделюсь от гноя,
Скрежетом взвою резким -
Что это вдруг со мною?
Как это всё так мерзко?
Я просочусь сквозь слякоть
Плёнкой колючей влаги.
Поздно, пожалуй, плакать -
Надо готовить фляги...
Прогноз
© Copyright: Ираст Кукашкин, 2008
Свидетельство о публикации №108022701645
Свидетельство о публикации №108022701645
Рецензии