Что нам жизнь - бесконечная боль, маета...

Что нам жизнь - бесконечная боль, маета...
И тоска утонула в стакане под утро.
И стихи не стихи. Баловство. Ерунда...
Кто нас вылепил думал, что делает мудро.


Рецензии