Небылица

Когда вечерний утомлённый ветер
Тепло колышет дух снопяных трав
В неверном уходящем свете
На очень маленькой планете
Дворец встаёт среди дубрав
В себя мир автора вобрав.

И этот ветер, только этот ветер
Пьяняще дразнит дух весь в нагло-облегающем вельвете.
В дворце поэтов сонмы возле автора кружат
И каждым взглядом, каждым словом дорожат!

Итак! От первого лица
И - да простят меня, (лжеца)...

* - * - *

Мне Пушкин - свои сказки в промежутках сочиняет
И зыбкою зимою няня в кружку пусть ему нальёт
От женщин не было отбою ране, нынче - всех нужней уход
Когда Онегин гению отвлечься всё же позволяет.

Мне Лермонтов - фатальной сумрачностью были,
Несвоевременно пришедшей мудростью грозит -
Да пусть его - он в Бэлу свой кинжал вонзит
Потужит непременно и простит... Как и его уже простили.

Фет с Тютчевым живописуют мне тягуче-русскую картину
Грачей весенних, зеленеющих травой равнин
Чащоб непроходимых и родимых мне дубрав теснин
Картина та приятственна и оживляет дней моих рутину.

Веневитинов, паж! А где моё вино? Где дамы?
Чарующих прелестниц мне не слышно голосов
Шуршаний платьев пряный звук среди лесов
И парков непременно нужен! И - откройте рамы!

Ба! Сумароков басней душу ненароком взвеселит
Что Мухи-Цокотухи, Тараканы! Когда нужнее: греки,
Великаны и, непременно, - про пылающие реки!
Крылову даст он сто очков вперёд - смелее он разит!

Языков непременно сочинит мне оду -
И руки лобызать всё норовит!
(Державин - не таков, как никаков пиит)
Который день мне не даёт проходу.

Пронзительно-томящая строка души моей не греет -
Плач Лёвы Мея скрипки не тревожит моих струн
Когда б я был как некогда стремителен и юн...
Но сырость мне теперь претит да и язык немеет.

Вот Баратынский, Вяземский и прочие - воздвигли!
Бесчисленных серебрянных сонетов вязью окружён
Благоволит к ним Фёдора послеполуденностью сон
А в наши дни сонетов пышно нивы не родят, они уж всем обрыдли.

Предтечей океану Фёдора лишь служит, в том есть знак
И сладкозвучный Бальмонтов ручей.
Как был - так я и буду лишь ничей!
"Нежнее польской панны" написать не сможет Пастернак

Король поэтов, Игорь Северянин - он с утра в ливрее
Закатно лиловеющей скучает без 12 принцесс.
Лохвицкой он поэмзу пишет, презирая баронесс!
Ну, то - понятно и - поправно! Ну, давай, смелее!

Блок с Брюсовым слегка недужат
В бессилье пламенно и стильно прославлять,
Но я не стану им за то - ни ласково пенять,
Ни вспоминать отныне.
Отныне буду вам не рад
Хоть кое-кто из вас на дочке Менделеева женат

Максимильян Волошин, ну к чему так пропадать надолго!
И Гумилёву не забудь при встрече попенять -
Пусть про жирафу что ли песню сложит мне опять!
Коль ничего другого уж не может, всё без толку.

Бренчит на водосточном инструменте Маяковский.
Гоняет жуткой какофонией он миноносицу свою
В бескрайнем чёрномористом просторе... там уж все в бою...
И миноносец перевёлся, вот уж год, во флот Азовский.

Сергей Есенин, не молчи! Желаю про твоих лягушек!
Не вижу тросточки, цилиндра... Всё опять пропил?
А ты всю ночь не Айседоре ли опять без верности служил?
Ну что же, не судьба пронзительность речей твоих откушать.

* - * - *

Простят ли мне они? Не знаю. Я бы - нет!
Но это мой, не их, ответ.
Был очень с вами, мэтры, встрече рад! Привет!

23.о2.2оо8