Пикник на обочине

По служебным делам или так,
Проезжая дорогой безвестной,
Вдруг возьмешь, остановишь Крузак,
Что-то чувствуя, выйдешь в подлесок…

Дристанешь под березкой кривой,
Пораженный похмельной хворобой…
Через месяц на кучице той
Подберезовик вырастет добрый.

И не станет здесь так одиноко,
Оживятся в сельпо мужики
И набухнут березовым соком
Берестяной отчизны соски.

Мегаполис шлифуя ногами
Станешь жить, не зовя, не любя…
На Россию ты можешь нагадить –
Как и ей, впрочем, срать на тебя.

Примет все: и угар этот синий,
И усмешку твою, и плевок,
Даже высер блудливого сына
Перегонит в березовый сок.

Эта Родина видела виды –
Много было таких у нее…
А способен ли ты, без обиды,
Перегнать через сердце сранье?

В этом омуте птичьего пенья,
Где в туманах блуждают пути,
Помолись, чтоб хватило терпенья
Хоть поганкой какой прорасти.


полностью здесь:
http://alma-nah.com/autor.php?a=dubel&stih=89&max=93