Старые книги

Живет, пылится в глубине,
Среди затерянного сада,
Собраний сонм, коллекции людского знанья,
Одна из книг особо привлекает взор,
И пыль столетняя дрожит под шумом ветра,
То были времена изгоев,
То время позабыто,
И все ушло…

Уж безвозвратно слышатся стенанья,
И ощущение забвения пришло,
И Скотт, Дюма, Гюго все норовят поднять забрала,
И вспомнить прошлое, ведь…

То были времена,
То время было смутное для всех,
Когда мечом, секирой, луками,
Отважные герои сражались за любовь.

Когда за честь девицы турнир гремел бравадой важной,
Когда из уст слетали трели нежные,
Во имя, да и за Прекрасных Дам!

Те времена, увы, давно прошли,
Сменились поколения лихие,
И фолианты, уж покинуты давно,
Но не дают забыть,
О времена, о нравы,
Как сказывал когда-то Цицерон.

И может книге повезет смахнуть ту вековую паутину,
Ворваться в вечность времени,
Во тьму времен,
И солнце грянет в мир беспечности,
И отразиться в нас,
Объяв своей отвагой,
Вселив крупицу жизни.