Хмурый художник

Я шла по улице. Светило мягкое весеннее солнышко. Мир, окрашенный яркими цветами, улыбался мне. Я удивлялась и наслаждалась прелестью апрельского города. Не было ни пыли, ни жары, всё казалось немного сказочным.
Поскольку было ещё довольно рано, люди на улицах встречались не часто, и это создавало ощущение того самого одиночества, которое необходимо в таких случаях.
Я зашла в парк, покрытый молодой солнечной зеленью. У одного из парапетов стоял одинокий художник. Его картины, написанные довольно мрачными оттенками, выглядели нелепо на фоне весны. Сам художник тоже выглядел довольно странно: вещи на нем сидели как на пугале, казалось, что до него их уже кто-то носил. А на его лице не было ни капли радости, хмурая гримаса никак не соответствовала происходящему вокруг.
Я села на лавку, не далеко от парапетов и закурила. Мимо меня пробежал молодой человек, видимо студент, опаздывающий на занятия. Я почти докурила сигарету до конца, когда он вернулся с тюльпаном в руках, видимо сорванным с одной из парковых клумб.
- Девушка, в такое весеннее утро, я не мог пройти мимо вас. Этот цветок – вам.
Смотрите на него и улыбайтесь, вспоминая сегодняшний день.
Он отдал мне цветок и побежал дальше.
Я посмотрела на художника, он что-то увлеченно рисовал.
Прошло несколько дней. Я снова очутилась у того парка. И прошла вдоль парапетов. Хмурый художник снова стоял на своём месте. Ничего в нелепом виде не изменилось. Только среди его картин появилась новая, написанная акварелью: молодой человек дарит девушке тюльпан. Проходящие мимо люди смотрели не эту картину и улыбались.