Записки на манжетах. Год 2008

"Гению Михаила Булгакова посвящается".

Февраль. Люблю твой колючий, и тонкий, терзающий ветер.
Ветер. Люблю я за то, что он рвёт бессловесную тишь.
А тишь. Люблю я за скромность и эту любовную негу.
А нега. Люблю я за то, что в ней всё, - в ней лежишь, и молчишь.

Стихи. Люблю вас за то, что отдались, как дева в ночи.
А дева. Люблю за беспечность, и пламя, и жажду, и свежесть.
А свежесть. Люблю я за то, что растут здесь любые мечты.
Мечты. Это что-то невнятное, свитое в стебле, как нежность.

Букет. Это пламя, и трогает сердце, и жжёт, как огонь.
Огонь. Это наша постель, это счастье с утра до рассвета.
Рассвет. Это истина жизни, души нашей горечь и боль.
А боль. Разъедает болезни в душе и на рамке портрета.

Портрет. Смотрит вдоль-поперёк не спросясь у метели, в глаза.
Глаза. Два: любимые, кроткие, плотские, кровные братья.
В крови. С ног на голову северный ветер в февральских ветвях.
Ветви. Наши берёзки одеты в нарядные белые платья.

Платья. Хочешь - сними, все молчат, не летят к нам грачи.
А грачи. Где-то зёрна клюют, оставаясь на солнечном юге.
Юг. Он манит, он впрямь не чета нашей вьюге.
Вьюга. Сладкая, трогает, женщиной в млечном пути.


23 февраля 2008 года.