Критиканское танго

       В пещерах Мории справляют гномы свадьбу,
       А где–то Мелькор коронуется в Ангбанде,
       Голодных эльфов негодующие банды
       Заполоняют с криками кабак.
       
       Ни днем ни ночью чьи–то вопли не стихают,
       Дракон с орлом монету с путника стряхают,
       А на распутье грязном злые урук–хаи
       Кого–то снова режут просто так.
       
       Владыка Мандос души пачками считает,
       С повязкой белой дух Баграта пролетает
       И с черной силою интриги заплетает,
       Шаманской маской даже тролля напугав.
       
       И, начитавшись, видно, "Сильмариллиона",
       Всяк феаноринг рьяно прет в Наполеоны,
       Лишь Финголфин остался белою вороной,
       Морготу вызов честный свой прислав.
       
       А по ночам с похмелья очень тянет драться,
       А кто не пьет, тому пускай кошмары снятся,
       Когда в ворота чьи–то тихо постучатся
       Ночные гости в полном боевом.
       
       Кто на кого пошел, и с кем давно мы квиты,
       Какая разница, и вот уж все разбиты,
       А прилетит валар, мы скажем:"А иди ты!"
       И пот утрем кольчужным рукавом.
       
       Сейчас еще мы с кое–кем тут разберемся,
       А коль не нравится, как клево мы деремся,
       Мы по утру и до валаров доберемся –
       Закон меча в бою всегда суров.
       
       Коль не уедем утром, всех мы их поймаем,
       Нет не побьем, а лишь крапивой настегаем,
       А может просто очень грязно обругаем
       За эти игры горе–мастеров...
       92.