чудак

Откуда он нарисовался
Ни кто не помнил – а зачем?
Без гонора, в друзья не рвался,
Не эксклюзив, почти без тем,
Не красавец – так, симпатичный,
Не гений, ну и не дурак,
Да, был он чем то необычный,
Таких ещё зовут «чудак».

Однажды в пьяном разговоре,
Когда рубаху в пору рвать,
Когда за жизнь, и всё в миноре,
Эх, дай кого то поругать,
Он крики оборвал словами,
Собрав три лучика у глаз, -
«Не жизнь такая, что то с нами,
Взгляните в зеркало хоть раз»

Да как же можно спорить с этим,
Но там, где хмель – там бурелом,
Слово ему – он сто в ответе,
И все так просто, но с умом.
Ему кричат: «Спасай Рассею!» -
Не отступает - хоть дерись,
В ответ: «Пожнёшь то, что посеешь,
Иди ка, богатырь, проспись»

Тут трезвые с вопросом лезут,
Который уж затёрт до дыр:
«Скажи, усатый Мать Тереза,
За что ты любишь этот мир?
За эти пьяные дебоши,
За первородную вину,
За сытые в экране рожи,
За нищету иль за войну?!»

А он плетёт, как Римский Папа,
Мол де любовь, мол, доброта.
Но не пройдёшь здесь на арапа,
Аудитория не та.
Вопросов тьма – мы это можем,
Он замолчал и очи в дол.
Все пересуды подытожив,
Вздохнул устало и ушёл.

Его удерживать не стали,
Да что сказал он? – ничего,
Ещё не много потрещали,
И все забыли про него.

***
Со временем я забываю
Черты и облики людей,
Но часто этот взгляд встречаю
В глазах не понятых детей.