Ты говоришь, мой друг, что второпях стихи
Пишу порою я, не думая о Музе.
Они уж оттого, по твоему, плохи,
Поскольку много их, как косточек в арбузе.
Мой друг, прошу, пойми, что и великий Бах
Писал кантаты к службам в воскресенье.
И что же делать мне, коль рифмы на губах?
Одно дано - сложить из них стихотворенье.
А Муза? Да, она капризна и шальна
И вовсе не живёт она в Карнеги-холле.
Как часто в жизни вдруг являлась мне она
В таинственном лесу, в горах и в чистом поле.
Поэтому, друг мой, я так тебе скажу:
"Не надо в Сочи быть, чтоб написать о лете.
Пишу про снег, когда на пляже я лежу.
А где писать стихи? Да хоть и в туалете."
Ты говоришь, мой друг...
© Copyright: Сергей Арзуманов, 2008
Свидетельство о публикации №108022200559
Свидетельство о публикации №108022200559
Рецензии