Желтый дом

Который раз в родных застенках психбольницы
Я провожаю вновь ушедший день.
Мне солнце светит сквозь окна решетчатые спицы.
А я молчу. Мне даже думать лень.

Я не смотрю уже на объявленья.
Меня не беспокоит собственная тень.
Мой ум очистился от странного забвенья.
Вот проходит мой привычный день…
25.09.06.

Я написала это, когда сидела в ленинке под дверями кабинета, где находились нужный мне книги. Было утро. Зима или ранняя весна. Я ждала, а в лучах солнца плавала пыль. Но мне представлялась совсем иная картина. Город, задушенный дневной жарой. Море асфальта, испускающее нестерпимый жар. Но жар этот спадает, так как день клонится к вечеру. Люди начинают оживать после жары и выходят на улицу делать что-то. Они ходят и не замечают маленькое оконце, которое возвышается над асфальтом на 5-7 ладоней. Это окно – камеры-одиночки в психбольнице. И там, в этой камере на койке – я. Не знаю почему. Пыль плавает в солнечных лучах. Немного душно. Но мне все равно. Я спокойна. Просто лежу и смотрю в потолок и думаю обо всем подряд. Не знаю, откуда такая картинка? Кажется, что я даже чувствую жару этого города и запах пыли в своей камере…