Что делаю я с любовью?

Что делаю я с любовью?
 Пишу из неё стихи.
Кладу тетрадь к изголовью.
(Не все они так уж плохи.)

А что же ещё с нею делать?
Гулять с кем-то под луной,
Пытаясь казаться смелой,
Боясь оставаться одной?

Любовь – это очень странно.
Шестёрка каких-то букв.
Другие хлопочут жеманно,
Интриги плетут как паук.

А мне невдомёк их заботы.
За руки держаться – зачем?
Какие-то глупые взлёты,
И мозг как обут в бронешлем.

Любовным таким торможеньем
Упущена. Так торможу.
Беру из любви вдохновенье,
Но точно ль люблю? Не скажу.

Страдания, вздохи, печали,
Рассеянно-тронутый вид…
И грёзы в какие-то дали…
Меня, если честно, тошнит.

«Ах! Ах! Ты ему подмигнула?!
А он что? Мигает в ответ?»
Бежать хочется до Стамбула,
Когда снова слышу сей бред.

Потом, наградив это биркой,
Порядковый номер назвав,
Они заняты перетиркой
Своих идиотских забав.

Как много словечек нелестных
В сем стихе моём о любви.
Мне кажется, я неуместна,
Когда говорят «жар в крови».

И тщетно всё мне объясняют,
 Стараясь по вере крестить,
Как «в этих глазах они тают».
Да вот не научат любить.

А если вообще сказать прямо,
По мне-то, любовь есть фантом,
Который слагают упрямо,
Чтоб сплетничать было о чём.

Не знаю. Не верю. Не в курсе.
Не думаю, что изменюсь
От этих нелепых экскурсий
В мир грёз. Я от них лишь ленюсь.

Любовь – это милая тема
Для всяких неумных стихов.
О ней так наслышаны все мы,
Но встретить никто не готов.