Раскинуты по сторонам, над нами...
Диагональной розою ветров
В четыре стороны углами
Нависший белый потолок-покров.
Нас спрятали за стенками коробки,
Бетонный холод - мертвый звук,
Все эти швы, все стяжки, клепки
Не напрягают чистых рук.
Атланты двадцать первой сотни,
Сознанием возведены опоры,
Не пачкая своей от Бога плоти
Не видим неба обращенные укоры.
От неба спрятались, лень голову поднять,
Закрылись стеклами от света
Мы суррогатные, и первыми не стать,
И не понять узора смысла нашего паркета.
Все неслучайно, все не просто так.
Никто из вас не замечал,
Что небо стало темным-не пустяк,
Похоже, кто-то сверху наказал.
Углы
© Copyright: Малх Матросов, 2008
Свидетельство о публикации №108022202279
Свидетельство о публикации №108022202279
Рецензии