Листы недописанной книги

Я зарезал ненужную память отравленной водкой,
верой в светлое, как ни стараюсь, не получается.
Расстреляли мечты и надежды по чьей-то наводке,
и приходят к могиле бухнуть... заодно и покаяться.
С перевязанной шеей душа, перетянуты вены,
чуть от ветра качаясь висит на сыром фонаре.
Как бейсболка козлу, так и нам заржавевшая вера.
Каждый копит сокровища, прячась в своей конуре.
-
Как листы недописанной книги разорвано в клочья
всё то, что нам осталось от бывших когда-то сердец.
Если сила у нас - мы - герои, пасть скалим по волчьи,
ну а если беда или смерть - стадо добрых овец.

Моя жизнь, как волченок в капкане, страдает от боли,
догорает под злыми ветрами, как в храме свеча.
Холостыми мечтами и болью прострелена воля,
и с дырой в животе разлагается возле бича...
.
Мы все ходим по небом, ведомые верой во что-то.
Оголяем за веру всё чаще кривые ножи.
И на весь этот цирк мне смотреть стало тошно до рвоты -
мы о вере всё громче кричим, но мы духом - бомжи.

Сколько жизней отдать нужно, чтобы другим легче стало?
Сколько кладбищ засеять, чтоб палец не жал на крючок?
Пусть на "стрелке" со смертью нас будет бессовестно мало,
мы сквозь слёзы и пули друг к другу преткнёмся плечем.

Пусть убьют нашу плоть, мы в крови, но по-прежнему вместе.
Жизнь от смерти мы делим касанием плачущей пули.
Мы не видели правды и женщин уже по лет двести,
и враждебные ветры костры нашей жизни задули.
-
Каждый с верой своей, мы в друг друга безропотно верим,
раз уж выпало нам сросшись вместе пройти этот путь.
Чёрной кошкой идут по земле одинокого сквера
те,
кто вечно желает покаяться...
Или бухнуть.