Поэты уходят из жизни
Едва досчитав до ста.
Пророки своей отчизны,
Ну где же ваш пьедестал?
Поэт изнутри сгорает,
Людей зажигая собой.
И сердце своё вырывает,
Но гибнет под дикой толпой...
Поэты, поэты, поэты,
Себя раздают по кускам.
Разуты они и раздеты,
Себя посвящают стихам.
Мы то, что имеем, не ценим,
И тонкие души певцов
В рублях/килограммах измерим,
И рты им запрём на засов.
Поэты...
© Copyright: Антон Кондратьев, 2008
Свидетельство о публикации №108022100223
Свидетельство о публикации №108022100223
Рецензии