По выжженной земле тянулись тени,
Сумерком укрыв, приют.
На редких стеблях каплями чернели
Дожди. Который месяц льют.
И неизменно обратят в болота
Лугов нескошенный обман,
Но будут памятью полотна,
Но будет памятью роман.
Скиталец, кто ты раб, хозяин…
Что платой назовешь за труд…
Свободу, о которой мы мечтали
Иль злато, что иные ждут.
Тебе твой хлеб - твое призванье.
Не мне и не тебе судить,
Что стало Божьим наказаньем:
Творить или забытым быть.
По выжженной земле тянулись тени...
© Copyright: Юрий Ястребов, 2008
Свидетельство о публикации №108022003992
Свидетельство о публикации №108022003992
Рецензии