Вступление. Кредо
Это - дом, это - куст вам.
Вот - полынь, вот - осот.
Никакого искусства,
ни малейших красот!
Не пою, не вещаю,
не вхожу в эпатаж.
Как носильщик с вещами
на последний этаж, -
тяжесть слов непомерна,
(слышно: бронхи свистят),
мне не сдюжить, наверно,
верно, треснет костяк...
Упражненья на лире
тают каплей в песке.
Даже точка, как гиря,
бъётся пульсом в виске.
Я безвылазно болен,
я отравлен тобой.
И стою , безглаголен,
перед чёрной судьбой.
Свидетельство о публикации №108022002813