Все - мразь...
А жизнь - сплошная психоделия,
И грубый вальс кружит своим навеяньем.
Так от чего мы очищали свет?
Ведь он не темен, но согрет.
Художница рисует кистью.
Она вдова, свой путь осмысля,
Движением рискует пасть.
Куда? Зачем? К чему здесь масть?
И лакированные туфли.
Когда в душе остались муки,
Забытая зубная боль.
Со странностью небес - пароль,
В котором заключается бессмыслие
Отпетого людьми глубокомыслия
Тревожного. Повторною ходьбой
Забудьте, граждане убитого молвой
И нераскрытого сырым и серым миром,
Запачканного грубою картиной,
Той, что творит не ведая себя.
Вы плачете?
Вы живы?
Это - я.
Художница
© Copyright: Инна Безгодова, 2008
Свидетельство о публикации №108021900565
Свидетельство о публикации №108021900565
Рецензии
