Стилет

В бою я верным другом был,
Я протыкал собой доспехи,
И враг повергнутый успехи
Свои немедля позабыл.

Я помню, как по мне струилась
Горячая, густая кровь.
Я в плоть впивался вновь и вновь,
Чтоб кровью сталь моя напилась.

Вокруг всё меркло, сотрясалось,
Врагов налево и направо
Разил я лихо. Было, право,
Что и мне тоже доставалось.

А после боя, у огня
Хозяин меня в руки брал,
И кровь врагов с меня стирал,
И братом называл меня…

Походы, битвы, копья, ножны,
И лязг мечей, и смерти запах,
И пленных головы на плахах,
Они на страшный сон похожи…

Но это жизнь. И жизнь моя.
Хоть я её не выбирал –
Меня таким кузнец сковал,
И крест несу свой с честью я.

Попался мой хозяин в плен,
Меня же просто отобрали,
На рынке дёшево продали.
Среди чужих теперь я стен.

Во многих побыл я руках,
Меня метали и швыряли,
И даже пищу нарезали,
Потом лежал я в сундуках.

Один, несчастный я, в пыли…
Как мой хозяин? Что с ним, Боже?!
Ведь наши судьбы так похожи
От нашей родины в дали…

Прошло ещё немного лет.
Теперь во мне совсем нет толку.
Меня закинули на полку,
И продают не как стилет.

Я – рухлядь, больше не вояка.
На грани свалки и продажи.
Да и цены приличной даже
Не стою я. Я – железяка…

Но вдруг! О, нет! Кого я вижу!
Он стар и сед, а в ножнах меч.
Это из всех на свете встреч
Счастливейшая! Ближе, ближе

Подходит он ко мне. Берёт.
Хозяин! Славный мой хозяин!
Он в шрамах весь – так был изранен.
И он домой меня несёт!..

Теперь я больше не боец.
Теперь в уютнейшей гостиной
Сверкаю сверху, над камином,
Счастливый и стальной жилец!