Душа

       Забавная игрушка, писклявая свирель,
       перебирай созвучья, как в детстве, не дыша,
       и в созданные гимны, не вслушавшись, поверь.
       Под пальцами твоими – о чем поет душа?
       
       Твоим прикосновеньям покорна, как струна,
       то флейтою заплачет, то грозно дрогнет медь,
       а что на самом деле почувствует она,
       сама она не знает, и продолжает петь.
       
       Когда же вдруг наскучит тебе послушный звук,
       ты с первым свистом ветра взметнешься в перепев.
       А здесь, как эхо пальцев твоих крылатых рук,
       не гаснет, замедляясь, томительный припев.
       
       И дождь отбарабанит стокатто по стеклу,
       и луч почти угаснет на лопнувшей струне.
       И мотылек осенний, стремящийся к теплу,
       отчаяньем метнется в темнеющем окне.
       
       И чьи–то пальцы тронут забытые лады,
       но онемеют струны, упрямы и туги.
       И ляжет темнотою предчувствие беды,
       ночную тишь упруго не разобьют шаги.
       
       За снежной пеленою мне зиму пережить,
       и с первою капелью подтягивать колки,
       и первые аккорды коряво разучить,
       не веря в возвращенье рождавшей гимн руки.
       
       22.08.92