На пастбищах своей вселенной

Да, я поэт, мне кажется…
Пишу стихи в надежде поймать, узреть…
А, впрочем, не поймать и не узреть,
А потому что не могу иначе
Нести свой маленький незримый крест,
Нести огонь в кишки бессмертной ночи,
В тоннели дальние СВОЕЙ души,
Лечить себя от всех болезней сразу,
Разыгрывать спектакли, петь романсы,
Комедии и драмы, играть в футбол
На пастбищах своей вселенной
И заниматься всем, чего хоть сотню лет,
Жди, не получишь в той скучной,
Книге, что лежит на самой дальней полке,
Покоится в пыли обочины
Дороги жизни, что листаем каждый день…

Поэзия – усталое искусство,
Помятая и жухлая трава,
Куда ни посмотри – кругом она растет,
Всю пользу, жир ее и запах
Сорвали те, кто жил до нас,
На площадях, на тротуарах, в залах,
Когда она гремела и неслась.
Поэзия – ворота обреченных. Туда,
Куда уходят сны, часы и дни,
Куда струится музыка со скрипок,
Куда стремятся метры кинолент,
Поэзия – путь в вечность…
Кто будет изгнан со стыдом оттуда
Кто обретет покой в гробу,
Летающем из уст в уста цитатами?
Решает дистрибьюторская сеть Истории.

Когда горит светильник,
Тоска. И разъедает уши тишина,
Когда молчит мобильник,
Летают бесприютные слова
По комнате, я их ловлю тенями
Пустых листов и сумрачной игрой
Гудящей раскаленной головы,
Поймав их сколько надо,
Бываю счастлив я,
(Поймав их сколько надо),
Пока мне снова душу не разъест
Чадящий сумрак и тоска, и тлен.

Когда грохочет праздник,
Стаканы падают на стол и стынут,
Сердца горят от жара, глотки наизнос
Орут о страсти, о любви, о гибели своей,
Порхает дым марихуаны, в танце
Слепые от вина, снедают воздух лица.
А ты в толпе поддался пляске
Другой, своей, летишь, не видя ничего,
Бормочет рот на разных языках…
Или сидишь, и в голову приходит
Музыка. Бокал пустой хрустит в зубах,
Несешься на мороз и горлом бьет фонтан!

На гибель дня пишу…
Во славу ночи…
Распяты в высоту ладони,
Разум хочет
Не возвращаться больше на сырой гранит,
Струна летит
И бьет в стекло, кружась,
Слова крушат барьеры,
И на конец пера садится целый мир
И падает. И я за ним.