Ни дня без серой, горькой мути...

Ни дня без серой, горькой мути,
А имя ей банальная тоска.
Ни строчечки, ни буковки весёлой не закрутишь,
И стен сплошная полоса
Вокруг сжимается всё уже.

Уже ты хочешь убежать?
Не выйдет. Всё вокруг под током.
Не пробуй выбраться и сил своих не трать.
Твои движенья выйдут боком
Тебе опять…

А под ногами белый лёд.
Он так приветлив, хоть и скользок.
И к снегу в волосах и на плечах он так идёт.
Возьми, приляг. К тому ж сломался посох,
И разбежался твой эскорт.

И старый музыкант взял скрипку в руки.
Он закурил. И долго вспоминал
Сорок девятый год и как зовут его старуху…
Он вспомнил Мендельсона и сломал
Свой инструмент от скуки.

И убежал, прорвавши провода.
Лишь оказавшись под землей, он ощутил свободу
От этих серых стен, от этой жизни. Навсегда
Забудь его. Ты всё ещё под током.
На долгие года…

Ни дня без серой, горькой мути,
А имя ей банальная тоска.
Ни строчечки, ни буковки весёлой не закрутишь,
И стен сплошная полоса
Вокруг сжимается всё уже…