* * *
Она пишет ему: не люблю, устала, прости.
Всё ещё полна сил, я могу – я хочу! – цвести…
Дети давно из гнезда, - отсель не видать,
Я хочу жить! Я хочу – и могу! – летать…
Он, сутулясь всё больше, читает слова на листе.
Где её упустил? На орлиной какой высоте?
Где страховка, чутьё и плечо – его подвели?
Она плакала? Слёзы строчками ровно легли.
Она пишет: не мой, не твоя, всё прошло.
Да, любила. Болело. А теперь вот совсем отлегло.
Курит молча, смотрится в ночь из чужого окна…
Я одна, понимаешь? Была – и останусь – одна.
Он не спит, диском старого джаза латает себя изнутри.
Надо заново жить… Господи, чем провинился?! Прости, умоляю, прости!!!
Не вернуть, не поймать в ту же сеть – поздно понял, проспал, пропустил…
Она пишет ему.
Боже…
мы твои дети…
Только нас – как Христа – не спасти.
(18.02.08)
Она пишет ему не люблю, устала, прости...
© Copyright: Марина Голуб, 2008
Свидетельство о публикации №108021804452
Свидетельство о публикации №108021804452
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.