Прошедшее

Кто-то просит песенку на гитаре сбацать,
У кого-то снова любовь, кому-то еще восемнадцать,
А еще есть такие, кто прекрасно провел выходные,
У них на морде кислой это так и написанно.

Где-то смеются люди, бьются, опять смеются,
У них вроде все хорошо, правда, пока не напьются,
А как напьются, уже не смеются, издеваются.
А мне остаётся маятся и ухмылятся, ****ство.

Телефон пылится, молчит, продолжаю злиться,
Кричать бесполезно, молчать тоже. Может напиться?
Пустое... Опять всё повторится. Придется проститься.
Забыть и забиться в угол. Ваши не видеть лица.

А может мне всё это снится? Может сейчас проснусь?
В ванную зайду побриться, умоюсь, оглянусь.
Очнусь, отряхнусь... Ни ***! Злюсь опять!
Блять! Не надесь уж злость унять. Или хотя бы понять...

А она то всё ухмылятся. Молчит. Во сне мне является.
Пялится. Страшно, глаза в глаза - не стесняется.
Сука! Прогнал бы к чертям! Возвращается...
Как бы стерпеть? Всё сложней, но пока получается...

Надоело маяться, мяться. На стуле жаться, молчать,
В лицо смотреть, в любви, про себя, клясться.
Петь нестройно, глупо улыбаться, других терпеть.
Не бояться, бить, промахиваться, опять бить.

Получать в замен взгляд надменный, почти искренний,
Будто и не человеческий, а звериный, лисий.
Натянуть нить. Может быть опять возмутить порядок,
К ряду, сделать дрянь какую-нибудь тебе, к ляду.

Всё равно, не поймешь ты. Да плевать хотел я...
Один ***: что цветы дарить, да что к черту послать тебя.
Пить. В агонии биться. Не спать. Не писать. Не бриться.
И снова лица... Глупые лица. И я, будто в колесе спица.

На диване сижу. Брегет, кастет, йод. Не спешу ничего менять.
Твою мать! Надоело. Надо вставать, кому-то звонить,
Пить, ложь изливать. Потом опять в беспамятстве лежать.
Куда-то бежать... Не успел как всегда, буду ждать.

Вот бы всех послать! Чтоб хватило сил, да размаха крыл!
Швах! Чтоб не видеть всех этих опостылевших рыл!
Чтоб мечты воплощались так как я тебе говорил!
Пустое... Они сдохли как те цветы, что я тебе дарил.

В разбитой трёхлировой банке мозга, вот так вот просто...
К утру росой покрылись, тленом, пеплом и коростой,
Остались незамеченными, лишенными речи, роста...
Твои глаза, плечи... Не серьёзно.

В пустой квартире по углам продолжает накапливаться тлён,
Кому-то еще восемнадцать, кто-то сново влюблён.
Слово. Стон. В пустой комнате заперт, в глазницах окон.
На экране те же лица. Пылится телефон. Продолжаю злиться...