Как стихи рождаются на свет. цикл стихов про стихи

ВСЕМ, КТО ЗАБЕЖАЛ НА ЭТУ СТРАНИЧКУ!

Дорогие мои, пишущие и читающие!.. Уверена, что в дверь каждого из Вас, рано или поздно, стучался этот вопрос: «КАК ЖЕ ОНИ, СТИХИ НАШИ, РОЖДАЮТСЯ НА СВЕТ?»… И я – не исключение в этом…:)
Попытка найти ответ излилась в целый цикл стихов, написанных в разное время. За последние 10 лет их – больше, чем представлено здесь… Здесь же – те, которые просто удалось отыскать среди остальных стихов, потому что изначально «всё это» вовсе не задумывалось как цикл…
Быть может, кто-то уже нашёл ответ на этот вопрос?..:) Тогда буду очень признательна и рада, если дадите ссылочку на Ваши версии ответа…
С уважением и любовью ко всем,
Наташа
………………………………

1.
В ОПРАВЕ РАМ СТИХОТВОРЕНЬЯ

В оправу рам стихотворенья
Вживляя живопись судьбы,
Слетают, искрами из тьмы,
Слова, пичуги Провиденья…

И просветляется окрестность…
И лист становится судьбой…
Стих пишется не мной… не мной…
А кем придуман – не известно.

И вкось, и вкривь ложатся строчки,
Но, знаю – стройным будет стих.
Приблудный ветер вдруг притих
Котом домашним в уголочке…

А от свечи по стенам – тени…
Зевающая тишина,
Посланница из царства сна,
Собою греет мне колени.

Ночным трепещет вдохновеньем
Мой вздох на кончике пера…
Судьба ли?.. жизнь?.. игра… игра
В оправе рам стихотворенья…

……………….

2.
БЕЛОЕ СТИХО ПРО ВДОХНОВЕНИЕ

Откуда-то, как звук виолончели,
Стремящийся продолжиться в просторах
Свободы вЕтров, скованных домами –
Отловлен отзвук ноты вдохновенья…
Трепещет стрекозою в тонких пальцах…
Чуть-чуть ослабишь их – и улетит… беспечно…
Сжимается подушечками пальцев
То, что дышать не может в ополоне…
Будь осторожен… трепетен… и нежен.
Послушай как стучит неровно-нервно,
Под тонкою вуалью, Слова сердце…
Ослабь руки своей прикосновенье.
Пушинке дай свободного паренья.
Дай музыке вернуться, вопреки
Желанию по клеточкам расставить
Предчувствие неведомого в дне,
Уже когда-то кем-то здесь пропетом…
Пусть всё вершится, но без протокола,
Само-собой… по тонким витражам
Гуляя кистью славного Маэстро…
Откуда он?.. откуда?.. да, откуда?..
………………………

3.

ЖИЗНЬ, ПРИДУМАННАЯ СЛОВОМ В ГОРОДАХ ТВОИХ СТРАНИЦ

Посмотреть – и удивиться:
На листе мерцает жизнь…
На исписанных страницах –
Акварели… только брызнь
Лёгким дождиком, иль каплей
Слёз из-под твоих ресниц –
Расплывётся всё, не так ли?..
Станут пятна вместо лиц…
Всё сотрётся и погаснет…
Жизнь в словах – не наяву.
Между несогласьем гласных
Кто-то скажет: Всё приму!
И пойду на баррикады!
/Там не пули, там – слова…/
Сто наложниц будет, кряду,
Предъявлять свои права.
Мне, кто в жизни очень робок,
Кто и мухи не обидит –
Так легко прослыть там снобом,
Бесу крикнуть вдруг: Изыди!
Нашу жизнь печалью красит
На земле сама земля…
Мы в её заботах власти,
Жизнь живём – лишь жизни для.
Ночь… Луна взойдёт как Знак…
Неземной уже ты вовсе.
Белый лист – архипелаг…
Открывай его – не бойся!
Ночью ты свободен снова,
Здесь не упадёшь ты ниц…
К освоению готова
Жизнь, придуманная словом,
В городах твоих страниц,
Там, где воздух – не опасен.
Сверху слышен чей-то глас:
Унеси меня в пампасы,
С гривой спутанной, Пегас!..
……………………

4.

СТИХИ. КАК ОНИ РОЖДАЮТСЯ НА СВЕТ…

Мысль станет ярче и покорней.
И коркой порастёт отчайнье.
И слово в глубине молчанья
Вдруг пустит тоненькие корни…

В объятиях уставших пальцев
Мой карандаш засуетится.
И стайка слов, слетевшей птицей,
Заставит ночь в листе смеяться.

Дымок забытой сигареты…
Чай с бергамотом… грусть скучает…
Душа рассвет не замечает,
Что стих своим румянит светом…

И будет всё… тот свет небесный,
В стихе найдя преображенье,
Обратное свершит движенье –
И слово сделается вестью
…………………………….

5.

СЛОВА ДУШИ?.. ИЛЬ ПИСЬМА БОГУ?..

Опять – бессонная дорога…
И слов упавших благодать…
Стихи ли это?.. Письма ль Богу?..
Не удаётся отгадать…

А письма всуе – безответны.
(На том ли языке пишу?..)
Я села в поезд… без билета…
Я в город Юности спешу,

Как будто там ещё стоишь ты,
И машешь мне вослед рукой,
Под нашей нерасцветшей вишней,
Такой желанный… юный… мой!..

Страннее нет сейчас занятья
Себя к истокам возвращать…
Несёт в лукавые объятья
Река, повёрнутая вспять.

Летят на пыльную дорогу,
Как вишенный опавший цвет,
Слова Души… иль письма Богу?..
Не спетый памяти сонет.
………………………..

6.

ПЛЕННИЦЫ СМЯТЕННЫХ ДУШ

Мысли в вечной суете
(Что ж такое?!. что такое?..)
За пределы заоконья –
Руки тянут в темноте…

Им всегда хватает дел
(Что бы им не суетиться?!)
Жить в дозволенных границах…
Не стремиться за предел…

Только с кончика пера,
Что владеет вольной волей,
С надоевшего подворья –
Улетают со двора

В неизвестность… темень… глушь…
(Нет, плохого – не случится!)
Мысли-крылья, мысли-птицы,
Пленницы смятенных Душ,

Через розовый рассвет –
Улетают в удивленье,
Покоряют сновиденья,
Чтоб прочувствовать мгновенья –
Те, которых слаще нет…
…………………….

7.

ОЖИВШЕГО СЛОВА ГЛОТОК

Здесь,
на мёртвой бумаге –
ожившего слова глоток…
снова мой карандаш –
торжествует не-по-ви-но-венье…
тускло светит свеча…
я дрожу карандашною тенью,
страх вбирая в себя
темноты,
суеты окруженья…
но…
кровь ещё горяча…
чую-знаю, что рано…
да, рано,
ты,
мой бедный сверчок,
вдруг запел свой сигнал
для Души вознесенья!..

Сам себе режиссёр…
среди букв я –
гарцующим принцем,
да на белом коне!..
полыхает закат за спиною…
ну и что,
что сбиваются в тучи
летящие птицы?!..
рано службу служить вам по мне!
коли что и случится –
то, явно –
не здесь,
не со мною.

Здесь,
в пространстве ином,
даже пусть –
и на мёртвой бумаге,
я свободен,
как песня…
как ноты трепещущий звук,
что в ладонях у ветра
летит,
презирая бугры и овраги,
забирая с собой
даже сердца
недремлющий стук,

чтобы жаждущим ртом
мне ИСПИТЬ
из протянутых рук
неизвестно кого,
неизвестно зачем
/Гимн сыграем отваге!/
здесь,
на мертвенно-белой,
ко мне безразличной бумаге,
словно сок у берёзы –
ОЖИВШЕГО СЛОВА ГЛОТОК…
………………….

8.

ПРИГОВОРЁННЫЕ ПЕВЦЫ

Ах, хорошо -- никто не знает,
Ни рядом... вообще -- окрест,
Что нас отметина венчает --
Сизифов труд... Голгофы крест...
Вздохнёт соседский обыватель:
"Ведь не картошку же копать!.."
Ах, если бы тебе, приятель --
Всё через сердце пропускать!..--
Любовь... предательство... огрехи...
Своих, чужих -- капели слёз...
Погосты обещаний... вехи...
И жар... и жажду... и мороз...
Мы штопаем своей строкою
Послеинфарктные рубцы...
Не могут жизнью жить иною
Приговорённые певцы.
…………………

9.

СЛОВА ЛОЖИЛИСЬ В РИФМУ

Прозренья вздор был
а-по-ка-ли-пти-чен…

как геометрия
в узоре арабески,
слова ложились в рифму…
были вески…

а лунный свет,
сквозь тюли занавески,
их славил графику во тьме…

почти по-птичьи,
пищала ночь в бессонном безграничье…

Осколки рая
в витражах из строчек,
готически,
творили свето-песнопенья…

Душою мягкой,
лезвием мгновенья,
в земное – неземному –
путь проникновенья

прокладывая словом
в сонме многоточий…
чтоб стих увидел свет, созревши ночью…

Взмолилась рифма…
камень преткновенья:
какую выбрать?..

до утра мне – дайте:
мужскую…
женскую…
иль даже, просто –
дактиль…

ночь плакала:
меня в стихе восславьте!..

безумная,
в углах металась тенью
по арабескам слов, в своём смятенье…

Туман из мыслей
был ещё безличен…

по линиям стиха
к утру блуждала проза…

рассвет в окне
белел вовсю берёзой,
в орнамент сна
вплетая рифмы слёзы…

и в тот узор,
что ночью ограничен,
вливалось утро переливом птичьим…
………………………

10.

КАК РЕБЁНОК У ГРУДИ…

Как ребёнок у груди
Засыпает стих под стуки
Сердца… ритмом убаюкан…
Колыбелью – строчек руки…
Пробужденье – впереди.

Пусть поспит малыш в тиши
Непроизнесённым звуком…
Говорливым – впредь наука:
Чтоб слова не стали мукой –
Торопиться не спеши!..

Вот… уже во сне – зачмокал…
Вот… уже – заголосил
Изо всех словесных сил,
Что во сне своём скопил!..
Стих проснулся!.. Вот он!.. Вот он!!!
………………………….


11.
УЖ СКОРО ПОЛНОЧЬ, А СТИХА ВСЁ НЕТ…

Темь…мой листок белеет средь ночи,
И девственностью манит неприлично…
Ну, хоть бы строчка вскрикнула по-птичьи!..
Луна-путанка светит… и молчит…

Уж скоро полночь… а стиха всё нет…;
Молчит душа… молчанье, с непривычки --
Трезвонит в сердце… вымокшие спички…
И свечка незажженная… сонет

Под потолком, в пятно сбивая свет,
Никак из слов себя сложить не может…
Луна из туч любви взбивает ложе…
А на листке – ни слова ещё нет…

Весна пришла… конец… прощальный снег…
Привиделось, что мною строчка бредит,
Влюблённая…но это – только бредни!..
Она к Луне просилась на ночлег…
………………………..

12.

У СЛОВ ЛЕГКИ ПРОЗРАЧНЫЕ КРЫЛА

Вот след случайный… счастья ли ступни
Отметились в безмолвии бескрайнем?..
Молчанье неба… воздуха молчанье…
Лишь вздохи слов, что молча длили дни.

Впечатан словом сердца странный стук,
Неровный, прерывающий сознанье…
В молчанье Душ… во вскрик «по умолчанью»,
В песок безмолвья… в ненадёжность рук.

У слов легки прозрачные крыла.
Не вспомнить букв… лишь только ощущенья…
След наших слов – как слёзы всепрощенья.
Права ль безмолвность?.. Как всегда – права.

………………………

13.

СТИХОВ ТВОРЕНЬЕ


Стихов творенье… люлька бытия
Для сердца, что заснуть никак не может,
Сквозь призму ощущений жизнь творя…
А путь к рожденью – так бывает сложен.

Есть всё для них… Рука… листок… перо…
Слезой в окне проложен путь мгновенья,
И в краткий миг рождается оно –
Созревшее, как плод стихотворенье,

Несясь по венам протяженья лет…
Из прошлой страсти ветра дуновеньем,
Пройдя сквозь сердце и оставив след…
Приняв уход и осознав рожденье…

И Небесам – так радостен приплод!..
В словах запечатлённое движенье…
Ребёнком вскрикнул стих…да, он – живёт!
Вот грудь Души… Вот – первое кормленье!..

……………………..
14.


В ПОТОКАХ ЧУВСТВА, К НЕБУ ВОСХОДЯЩИХ

В потоках чувства,
к небу восходящих,
почти молитвен,
зв;нок колокольно,
с вопросом «Что
быть может
в жизни слаще?» –
звук слов,
наружу
рвущихся невольно…

Слов пульс –
ведь схож,
порой, с сердечным ритмом,
когда Душа
своим ручьём втекает
в потоки нежности,
так схожие с молитвой
лишь в тот момент,
когда мы вдруг
узнаем

среди ветров
надежд прикосновенье
к той ёмкости,
что копит
жизни боли,
иного
ожидая наполненья…
В грудь,
слева,
стук:
«Откройте дверь на волю!..»

Слезинкам слов
накопленных,
звенящих –
пролиться дайте!..
прозвенеть октавой
в потоках чувства,
к небу восходящих…

Для счастья –
так немного нужно,
право…
………………………
15.

КРЫЛАТАЯ НАДЕЖДА ПРИДУМАННЫХ СТИХОВ

Крылатая надежда придуманных стихов,
Паришь под самым куполом, под куполом из снов...
Взлетаешь – задыхаются от страха сотни Душ...
А падаешь – стараются сыграть погромче туш...

Всегда ты зарождаешься – не просто так, не вдруг...
И сразу подставляются горстями сотни рук,
Прося тебя, крылатую, гнездо у дома свить,
Кляня судьбу горбатую, стремясь её забыть.

Махни, хотя бы крылышком, над пустотой дворов,
И оброни хоть пёрышко над плоскостью листов,
Безгрешно-бело-чистою, без россыпи из слов,
Крылатая надежда придуманных стихов...
………………………..

16.

ПЫТЛИВЫЙ РАЗУМ, КАК КОНСЕРВНЫЙ НОЖ…


Пытливый разум – как консервный нож,
В своей попытке вскрыть запасы слова…
Что в этой банке?.. кто-то приготовил
Пюре из чувств, цена которым грош?..

Иль наполнитель – плотен, но червив?
Какой там вкус для сердца уготован?
С какой приправой вызревшее слово,
Коль вскроешь банку, пропоёт мотив?..

Иль отфильтрован тщательно рассол,
И даже смесь уложена послойно –
Боль, радость, честь – всё ровненько, достойно…
Не стыдно слово «выставить на стол».

Бывает так – невзрачно всё на вид…
Ингридиенты, кажется, не нОвы…
Но, как «на вкус» прекрасно это слово!
И сладкой болью сердце защемит…

Ну, а порой, вскрываешь – талый снег…
И чистота оттаявшего слова
Под крышкой банки удивляет снова,
Как растворённый в разговоре смех.

А иногда в компоте – только ложь,
Приправлена медовым наполненьем,
С претензией на явность откровенья…
Но ядовит напиток, что ты пьёшь.

Вскрывает суть подобного явленья
Пытливый разум, как консервный нож.
……………………….
17.

ЕСТЬ СОТВОРЕННЫЕ СТИХИ...

Есть сотворенные стихи...
А есть – пришедшие... Откуда?
Рожденье их подобно чуду,
Иль искупленью за грехи.


И вдруг приходит осознанье,
Когда в крови горит пожар:
Талант – совсем не Божий дар...
Талант – скорее наказанье!

Спокойно дремлет бесталанный,
Пока Вас мучит строчек жар.
Ему – что пух, что жесткость нар –
Едино все, и все желанно.

И душу словом – не смутить...
И в ней самой – не разобраться.
Ему – что плакать, что смеяться...
Что быть едино – что не быть...

……………………..


18.
СЛОВА ПРИХОДЯТ НИОТКУДА...

Слова приходят ниоткуда...
Мне не приходится из звать.
На лист ложится строчек чудо --
Перу их только записать.
И все-таки включаю сердце,
Просеивая слов пшено,
Чтобы пронзительная нежность
В них прозвучала заодно.
Чтобы ночной не спутать сумрак
С рассветом солнечного дня,
Чтоб слово "помню" и "забуду"
Не смешивались у меня.

………………………..

19.

Я ЗНАЮ, ЧТО Я НЕ ПОЭТ...

Я знаю, что я не поэт,
А кто? – сама того не знаю...
Я только лишь подозреваю,
Что вовсе их, поэтов, нет.

А есть -- лишь способ передачи,
Уж так распорядился Бог...
И нас, как рыцарей удачи,
Призвали выполнить свой долг.

И сам никто из нас не знает,
Что написать -- ведь я права?
Когда нас жажда осеняет,
Все чувства воплотить в слова.

И стали пальцы, словно птицы...
А руки -- словно провода.
И проливается в страницы
Стихов нежданная вода.

Вот стих, как кровь, бежит по венам...
Сквозь тонкость пальцев -- слог прошел...
И стих родился -- белый... первый...
Так первый снег когда-то шел...
………………………….

20.

СТИХИ...

Как они рождаются на свет,
Дети рифмы, ночи и бессонниц?
Результат воздействия планет,
Или отзвук запоздалый звонниц?

Что же там, на кончике пера,
Замирает соловьиной трелью?
Что там – смерть, любовь или игра?
Что же их предшествует рожденью?

И каких же истин торжество
Отмечает их своим знаменьем,
Отметая всякие сомненья,
Знаменует это рождество?
………………………

21.

ИНЫЕ ПИШУТ ДНЕВНИКИ...

Иные пишут дневники –
Их жизнь на прописи похожа...
Мои стихи – дневник моей души,
А я – с листочком его схожа.
Я не записываю дней,
И не записываю действий,
Не проливаю я елей,
И не ищу причин и следствий...
Я шорох мыслей записать,
И впечатление от чувства
Стремлюсь... И все стараюсь отыскать
В стихе импрессию искусства.
И иногда случайный взгляд
Поможет в строчку вставить слово...
Я не пишу про все подряд –
Жду ощущения...И снова –
Слова бегут – за строчкой ряд...
За чувством – мысль... За мыслью – слово.
…………………………..

22.

КРУЖЕВНОЕ…


В пределах замкнутого круга
Стихами заполняю ночь...
Она -- бессонницы подруга,
Души моей родная дочь.
Вяжу из лоскутков событий,
Петля к петле -- вплетаю сон,
Влюбленный в мир моих открытий
(В меня, к несчастью, не влюблен).
Причудлив, паутинно-тонок,
Романно прояснен сюжет,
Как шаль, меж спиц или иголок,
Мой стих рождается на свет.
И все сомненья отступают,
Когда словами кружева
Плету, и в кружево вплетаю
Я вязь мороза у окна...
Родятся скоро: день погожий
(Вот и свеча уж оплыла...),
и стих, на кружево похожий,
Что моя бабушка плела.

………………….

23.

ОДИНОЧЕСТВО

Ночь вылакает день…
весь…
до последней капли,
багрово-красным язычком заката…
Луна,
пустым,
повиснет в небе блюдцем…
И будет темень вздохами богата…
Лишь с млечного пути
остатки снов прольются
в бессонницу твою,
произнеся: «Не так ли –

Хотел счастливым быть…
один…
порой ночною?..»
И солью –
строчки
в ткань стиха просыплют,
открытую, как рана…
Кровоточат:
строкой – Душа,
солёной влагой – очи…
/пусть Звёзды-Птицы эти капли выпьют!/…
Всё как всегда – под этою Луною.

Пусть –
с кончика пера
втекает ночь в страницу,
раз «кровь – за кровь»,
так – пусть «за око – око»...
И нитевиден пульс у многоточий…
В грудной же клетке
бьётся одиноко
/боль разнося по венам этой ночи/
Любви твоей,
невыпущенной,
Птица…

............................