Памяти отца

Посвещается рано ушедшему от нас Цоколу Михаилу Леонтиёвичу


Однажды мне сказал отец,
«Мой сын, ты эхо той войны,
Которой не прейдет конец,
И о которой долго буду видеть сны….»

Он там служил, два года - как в аду,
Друзей он «за рекою» хоронил,
И за отвагу получил звезду,
И сомневаюсь что хоть день войны забыл.

В «Афгане» серой пылью он дышал,
И автомат и «бронь» к земле тянули,
Пешком в зеленку, в горы, через перевал,
И вновь над головой летают пули.

Он говорил : «А знаешь сын, и я когда-то плакал,
Когда грузили друга моего в «Тюльпан»,
И дождь слезой на «цынк» проклятый капал,
И я смахнув слезу сказал : «Прощай братан!

Я с ним летел на родину, в «союз»,
И матери с отцом я говорил,
Что наша дружба была крепче всяких уз,
И каюсь что его собой я не закрыл.

Меня как родного его отец прижал,
Шепнув : «Ты не вини себя сынок,
Он как настоящий воин пал,
А чего ради знает только Бог.»

От этих слов моя душа на части разрывалась,
А сколько их «двухсотым» возвращавшихся домой,
За всех их наша рота насмерть дралась,
Но так мы и не взяли этот бой!»

Сказав все это батя горько зарыдал,
Потом налил и в мой и в свой стакан,
Подняв его он встал и закричал :
« В сердца нам болью ты запал – «АФГАН!!!»

Ну почему к нам смертным Бог не мил?
И плача душу я терзал до ран,
И через год сорокалетнего отца родного хоронил,
Я знаю в этом виноват Афганистан!