В клинике

Классная клиника, как за границей - чудо-врачи, расторопны сестрицы.
Ласковы, нежны, щебечут, как птички - Русские, наши, родные сестрички.
Всё распрекрасно, но вот - зеркала... я-то в них, я - до чего не мила!
Боли печать на челе, а глаза... будто чужие. Туманит слеза.
Вряд ли захочется вновь возвратиться, в свете безжалостных ламп обнажиться
и, засыпая, безмолвно дивиться, как терпеливо-приветливы лица.
Ах, как не хочется прикосновений острого скальпеля, крови и теней -
теней хирурга, сестёр и кого-то, кто там всегда, за стены поворотом -
тот, без лица, нет ни рук, нет ни ног, лишь капюшон, да коса. И - порог.
Перешагнёшь и - в неведомый путь.
Мне бы сейчас не заснуть! Не-за-снуть.
Стоит забыться, помедлить чуть-чуть. Тот - тут как тут, не успеешь вздохнуть.
...Надо же - мчусь по тоннелю вослед, прямо в слепящий загадочный свет...
Здесь же, внизу, в томно-сонном дурмане, я! Тоже я! Шевельнула губами.
Жаль, что никто не услышал вокруг:
- Тот, в капюшоне, он враг или друг?