Небесная механика

Небесная механика


Великий кельт, максималистский Максвелл,
мятежный гений электроцентралей!
Рвёт ветер с треском парусину-стаксель.
Пусть мы сегодня, к счастью, холст убрали… -
Надолго ли? Дурная турбулентность
гнёт и гнетёт живое к низу почвы.
Непокаянье явнее, чем бедность,
лишает нас тепла бумажной почты.
Крепчает чёрных дыр студёный гул.
« Рабочий ангел купол распахнул»,
но, словно яма в тёмном переулке,
глобальный Голем рот разинул гулкий,
в чью глубину презрительно манит
бесплатный сыр. И слёзы вдоль ланит
струит торгаш от всей души дешёвой,
как тётя Валя в бойком ретро-шоу
на чёрно-белом брежневском экране…
Персты Фомы застряли напрочь в ране –
иначе невозможно объяснить
те тучи энтропийных насекомых,
что лезут во все щели, жгут, трещат,
вопят «Купи!» и, нестерпимо жаля,
сосут из жил уже последний смысл,
последний огнецвет живого сока…
Век алчущий пресыщенно-жестоко
железнозубый празднует заглот!
Механика небес ещё ведёт
луч утренний по почвенным пределам,
но высь и ось – под гибельным прицелом…
И Максвеллу, тускнеющему в целом,
вдогон Тобой ли послан зимний Бог, -
на куцых лыжах босоногий Босх?