Что это?

Что это – последний экзамен
Или происки Сатаны?
Я на жизнь своими глазами,
Но с чужой гляжу стороны.

Это я – с невесомым телом,
С рыхлой кожей опухших ног,
И какая-то женщина в белом
Тихо шепчет: «Поешь, сынок»

Я же не был там, не был, не был!
Моя мама еще жива...
На губах вкус липкого хлеба,
Черной лентой в глазах – Нева.

Это я – в тиши кабинета,
Где вошедшим – только стоять,
На листе с фамилией Поэта
Наискось пишу: «Расстрелять!»

Я доносов не вкладывал в папки,
Никого не бил промеж ног...
Аккуратно стирает тряпка
Кровь с начищенной кожи сапог.

Это я – в промерзшем бараке,
Только с виду еще живой,
И меня рвут клыками собаки,
И в меня стреляет конвой.

Я не мял цинготными деснами
Горьковатую зелень хвои...
Зарастают травой под соснами
Почерневшие кости мои.

Это я – на высоком стуле
И в сиянии орденов,
Не моргнув, посылаю под пули
Необстрелянных пацанов.

Я же не был увенчан властью
Там, за толщей дубовых дверей...
Разрывают душу на части
Неживые глаза матерей.

Это я – в том далеком мае,
Захлебнувшись горячим свинцом,
На чужой земле умираю,
Никому не ставший отцом.

Я же не был там, не был, не был!
И не мой прострелен висок...
Белым саваном падает с неба
Майской яблони лепесток.