Еще не дорисован Мир

Пишу уже который год
О том, что утро настает,
Об изумрудных почках,
О травке и листочках.

О небе, солнце и дожде,
Об облаках стыдливых,
Что мерно тают в вышине,
О плодородных нивах.

О ярких сказочных садах,
О яблоках румяных,
О тучных греческих стадах,
Об овцах и баранах.

Пишу о море и земле,
О странах, континентах,
Пишу о ветреной судьбе,
О первоэлементах.

О красоте широт морских,
О чайке-бригантине,
О чаровницах колдовских,
Русалке и ундине.

Цветным карандашом мечты
Рисую грот волшебный,
Здесь и зимой растут цветы,
Пускай, орнамент бедный,

Но даже в лимбе, в пустоте
Найдется место краскам,
Лишь надо следовать мечте,
Поверив чуду, сказкам.

Пишу, рисую, крашу вновь,
Забыв про сон и пищу,
Пытаясь воссоздавать любовь
На жизни пепелище,

Заставив изнова цвести
Иссохшее растение,
Заставив мир себя найти
И обрести спасение.

Пишу, рисую, крашу вновь,
Забыв про сон и пищу,
Пытаясь воссоздавать любовь
На жизни пепелище.

О ведьмах, что не ищут тьму,
А людям помогают,
О храбрых рыцарях, в плену
Что мерно засыпают.

Внимая сладким звукам лир,
Сирен, гласам прекрасным,
Увы, не дорисован мир,
И здесь — еще опасно…

И день пишу, и ночь пишу,
Совсем уж исписалась,
Будь я — своим карандашом,
Меня бы — не осталось.