В этот бред гибло-лунный
Погружается стоптанный город.
Как от пыльных, жадно набитых книгами полок
От него отдаёт чужими, протёртыми душами…
Твои руки стареют
И перестают слушаться
И указывать пальцем на дверь
И стругать из меня лестницу,
По которой – не к Богу,
Так хотя бы повеситься можно будет повыше,
Подмяв под себя небеса…
Я любила немного глубже,
Чем потресканные глаза твоих прежних подруг.
Замыкается в круг
полоса…
В этот бред гибло-лунный...
© Copyright: Татьяна Матюшонок, 2008
Свидетельство о публикации №108021700262
Свидетельство о публикации №108021700262
Рецензии