Вперёд и с песней...

Вновь упираюсь сам, один,
Своих раздумий господин,
В скорлупке - комнатке без окон, без дверей.
Других не бью, себе не лгу,
Да только вылезть не могу,
Как лось, укрывшийся в бору от егерей.

Разогреваю лишь к утру
Немую сталь холодных струн -
Еще чуть-чуть и мысли превратятся в крик.
Но знаю, что придет момент,
Когда оживший инструмент
Ответит музыкой, родившейся внутри.

У родившихся на воле
Нет ни зависти, ни боли
Никогда.
И для них потеря дома,
Свист пурги, раскаты грома -
Не беда.
Для безумных, гордых, битых,
Нет нигде дверей закрытых,
И цепей.
Подорвался, и с порога
Веселей, смелей в дорогу -
Не робей.

Услышав музыку, рука
Напишет слог, за ним строка
О том: куда, когда, зачем и что к чему.
Ведь мудр не тот, кто как конвой
Стоит, с годами за спиной,
А тот, кто светел и… не должен никому.

Платить готов по всем счетам,
Да только мне ни тут, ни там
Не предъявляют, почему-то, векселей.
И хоть Творец могуч и крут -
Страшней всего не Страшный Суд,
А Высший Суд уснувшей совести своей.

И родившимся на воле
Тоже ведь бывает больно
Иногда.
Ведь свобода, как кривая,
Абсолютной не бывает
Никогда.
Капли стер со щек омытых,
Снял замки с дверей закрытых,
И цепей.
Разогнулся понемногу
И давай, смелей в дорогу -
Не робей.