Он не божился небожителям,
Он не был стар и не был нов,
Он – в танце головокружительном
Из повторяющихся снов.
Он не был магом или гением,
Но вдруг услышал: "Переплавь
Свои мечты и сновидения
В нелепую земную явь".
И он летел, летел над полночью,
Врывался в тучи, в солнца свет…
Он – выше всех, свободен полностью –
Нет двигателей, крыльев нет.
Под ним старинные обители,
А выше - неба бирюза;
Летят пилоты – истребители,
И смотрят, выпучив глаза,
Не объяснится, не исчислится –
Почувствуется, как стихи,
Прекраснейшая сверхбессмыслица
Полета в лучшей из стихий.
Баллада о летящем. Андрей Шитяков
© Copyright: Антология Кубанской Поэзии, 2008
Свидетельство о публикации №108021502513
Свидетельство о публикации №108021502513
Рецензии