Кризис 30 лет

Сидеть, себя жалеть: вся жизнь г..но,
Не признаваясь и не каясь,
Кривя душой, исподтишка
Заглядывая в прошлого окно
Как пробовал портвейн, гонял с уроков и в футбол
И ноты тасовал в сознании,
Маме
Забивая в нервы гол
Разбитые коленки забавляли. Аккорды
На пачках сигарет и где придется
Ждали,
Когда соседям доведется
Drum установку будущей звезды
Услышать…

И драный джинс, и русский рок,
И все мечты поэта-музыканта
Свободного, как ветер
Уносит беспощадный времени поток.
Все, детка, баста -
В университете
Кабак, аудитория, кабак…
И вновь иллюзия свободы
На сессии схватив пятак
(А разве может быть иначе?)
Рвут дальше интеллектуалы-сумасброды
О. Лето. Нет, не кабак – теперь на даче…
Хм… отмечаем шапку с кистью?
Что – уже? Так быстро…
Ну ладно, что там дальше?
По сценарию тщеславных
(Кто написал его – неважно
Наверное, все те же, кто решил,
Пересмотрев Своих ошибок главных
Череду):
"Быть музыкантом – это глупо, а вот то и это…
Вот это то, что надо, ты имей в виду!"

Короче - дом, работа, кабаки…
Вокруг мелькающие лица
(Порой премиленькие, кстати)
Но в общем-целом – м…ки
И все вокруг чего-то ждут
Пойти что ль утопиться? Нет – напиться!
Да что вам надо всем?
Успех? Какой успех?
Зачем он вам?
С одной ведь скоростью у всех
года пройдут
Пока идут – я двигаюсь, и пью, и ем
Ну ладно, убедили – то, что ем, должно быть лучшим
А лучше - то, что пью...

И думаешь, лишь ты шаблон разрушишь
Но одинок без времени и без пространства
Добился? Да, добился
Чего – да непонятно, нужно больше
Сквозь годы отблеск хулиганства
Опять пробился
Ты дверцей хлопнул, музыку погромче,
Поехали.
Приехали.
Куда?
Неважно. Перезагрузился.
Но что хотел в те давние года
Ты помнишь, потому и не скатился
До чужих надежд
Чужих мечтаний, чаяний и прочей мути.
Пока.
Становится противно, аж до жути,
Понимая,
Что упустил и пропустил,
Не сделал, не нашел, забыл,
Кого-то глупо отпустил,
Не тех попеременно обнимая
И лишь когда приходит ночь
Выходят тени из сознанья
И мучают
И требуют признанья
Из их потока извлекаешь, ну точь-в-точь,
То вечное и важное внутри себя
Как в нотах ты ловил… ну, как же это слово…
Тогда, давно, до сотворенья мира
Когда лишь солнца свет, и ветер, и вода…
О чем это я снова!
Ах, ну да:
Достали все меня, хорошего такого
Циничного, трагично-поэтичного, всего такого из себя отличного…
Но где же здесь подвох?
Начало уж второго
Сон – разделитель мысли и привычного
И вот с утра уж нах и пох
На всех и вся, мрачнее тучи
Брезгливо пробираешься в толпе
Им не понять тебя, у них свое «что круче»…

Что делать с этим? Кто же знает…
Я думаю, что иногда
Тот кто-то, кто во сне летает
И может видеть сквозь года
Над водной гладью пронесется
Сумеет нить схватить
Из прошлого.
Вернется
И вспомнит то, про что успел забыть