Мастер

Убого, худо, нет смиренья,
И скрежет кошки, на душе,
Но посмотрел он в отраженье,
И улыбнулся лишь себе.

Пора идти, зовёт работа,
И с каждым шагом веселей,
Кулис весёлых зазеркалье,
Тринадцать метров, в ширине.

Что за призванье? Быть ковёрным.
Как будто в паузах вся жизнь,
И невдомек, что это трудно,
Казаться глупым, мудрецу.

По представленью куролеся,
Лишь он один, готов к всему,
И не дай бог, что приключиться,
В манеже первым будет он.

Да в клоунаде, как на леске,
Нельзя бояться высоты,
Чтоб грань найти как посмеяться,
О грустном просто, без тоски.

И на верху и ряд тринадцать,
И даже те, кто ближе всех.
Над клоуном только лишь, смеются...
Им всё равно, что на душе,

Финал! Але парад шагает!
И зритель с кресел привстаёт,
Смотри! Вот он, а помнишь этих?
А клоун, как будто бы в тени.

Все отзвучали комплименты,
Грим стерт, уставшею рукой.
И смотрит Мастер в отраженье,
И улыбается себе...

P.S. Первых много.
Дяде Юре клоуну номер два.