В куцем формате жизни дней насыпан кулёк.
Когда-то я получала писательский твой паёк,
отпущенный членством в Союзе
Писателей и профсоюзом.
Похоже, что и сейчас
на нём я строю каркас.
во временах , что текут без тебя ,
я коротаю перфоманс дня.
Теперь ты там, откуда не пишут
и в телефонную трубку не дышат.
Как ты там ?Что за народ?
В снах моих ты молчишь угрюмо.
Райский сад сторожишь,
взирая уныло на запрещённый плод?
А ведь когда-то было , было...
жизни Ноев плот.
В небесах моей души
тихо, скучно , как в глуши.
А когда-то мне казалось,
что все на Свете стихи
пишет один ангел , живущий на Небеси,
с крыльями цвета дня.
Вырвет перо , и пишет ,
и шлёт на Землю сюда.
Как же на самом деле?
Приснись. Разузнай для меня.
Памяти отца
© Copyright: Белякова Надя, 2008
Свидетельство о публикации №108021402214
Свидетельство о публикации №108021402214
Рецензии