Письмо матери

«Сыночек, как ты там, родной?
Ты ранен? Болен? Ты живой?..»
Слова одно вслед за другим
Рука выводит напряженно.
Стекла, газеты, серый дым…
Тень от свечи, во тьме зажженной.

Склонившись над своим письмом,
Седая мать дремлет о том,
Как встретит сына своего,
Пусть раннего, но живого,
Сумеет выходить его…
Она на все уже готова.

Ему не бЫло двадцати,
Когда на фронт пришлось идти.
Родной сынок, ее отрада,
Ее печаль в годы войны.
Когда б любовь была оградой
От пули страшной сатаны,

Она б печалиться не смела
И ждать хоть вечно бы сумела…
Но дни идут, время не ждет.
И по осколкам душ шагая,
Война кровавая идет,
Жизни дороги не давая.

А сердце матери в груди
С надеждой тихо, мерно бьется,
Она ведь верит: только жди
И сын домой к тебе вернется.

И письма чередой на фронт
Она с любовью отправляет.
А сын… В земле заснул уж он,
А мать об этом и не знает

И ждет с терпением ответа,
С мечтою мирно засыпая…
Время идет, а писем нет.
Война бушует, убивая…

Года идут, а мать все ждет,
Она очей уж не смыкает,
Но верит: скоро сын придет…

Смерть колыбель его качает…