Цыганская моя

В поле ветер не схоронишь,
сколь не пой за упокой.
Ночь по небу тучи гонит.
Спят туманы над рекой –
и плывут молочным морем
наяву или в бреду...
Пусть по морю наши кони
аки посуху бредут!

Ничего уж не исправишь.
Оттого ещё больней,
что на этой переправе
не меняли мы коней!
Нам больнее, нам и слаще,
неразлучным – эх! – врагам!
Что ж ты плачешь, ум пропащий,
по кисельным берегам?
То ли волки воют в чаще,
то ли водкой – по мозгам,
то ли вор глаза таращит,
то ль войной да по врагам?
То ли ворон напророчил,
то ли воздух задрожал,
то ль волхвы волшебной ночью
точат на меня кинжал?
То ли волны бурунами,
водолей да вурдалак...
То ли воск свечи во храме
канет, капая во мрак?

Отпусти коней на волю –
отпусти и не жалей!
Не схоронишь ветер в поле,
сколько б ни было полей!
Не для смеха, не для боли
ядовитый свой елей
раздели, Любовь, на доли –
разливай, да не пролей!
Отпусти меня от скуки –
и ищи свою звезду!
Ах, зачем же наши руки
нам расстаться не дадут?