Высоцкому

Умереть - значит жить,
Однажды раскаявшись в песне.


Ушел Высоцкий, хлопнув дверью,
Но совесть так была чиста.
Я даже этому не верю,
Что пострадал он за Христа.
Из уст его рождались строфы,
Стихи стрелой взлетали ввысь,
Но он пошел путем Голгофы,
На гибель ноги понеслись.
Теряя силы, ближе к смерти
Манил неведомый причал.
Он песни пел и строфы эти
Под струны звонкие кричал.
В минуты сильного порыва,
Любимой пел и только к ней
Вел тройку по краю обрыва,
Вперед гнал бешеных коней.
А вслед всевышний усмехнулся,
Дал шанс ему для куража.
И он в порыве поскользнулся,
Летя по лезвию ножа.
Но воздух словно раздвоился,
И он услышал ветра вой.
Поэт в разлом земли свалился,
Упал с ним в пропасть коренной.
Наверно боги так хотели,
А может просто жить устал.
Потом у гроба песни пели,
Им в небесах вторил хорал.
И мир поет все песни эти,
Народу петь на сотни лет.
Все, что оставил нам в завете,
Российский бард, живой поэт.