Депрессия

Я, наверное, умру не по нотам.
Прости, мама, может спасёт кто-то,
Может остановит что-то,
А пока тяжко и жить неохота.
И диски, книги, стихи летят в пламя -
Инквизиция начата вами,
Посреди комнаты моими руками.
"Я больше не ваша Таня!"


Рецензии