Последняя строчка

Где-то там, вдали от Америки,
Где траншеи, нарыты лежат,
Приезжают с далекого берега,
Вооруженные, сотни солдат.

Их, Нормандия, летом напоенным,
Всех встречает, будто сыновей,
Свои жизни, и все что достойное,
Отдают, словно матери ей.

Как-то после сражения, адского,
Один парень присел, отдыхать,
На зеленую траву нормандскую,
И достал он перо, чтоб писать.

Сел он, возле окопа широкого,
И пером стал невесте писать,
Стих на родину, с края далекого,
Для невесты, он начал слагать.

Он писал ей про очи прекрасные,
И как любит ее, он писал,
И про маки кровавые, красные,
Что в полях, он нормандских встречал.

Стал писать он ей про желания,
Что желает вернуться скорей,
И предел его чудо - мечтания,
Поскорее увидеться с ней.

Парень думал, над следующей строчкою,
Что же лучше бы, здесь написал,
И вдруг пуля подпрыгнула точная,
И тотчас он в траншею упал.

Прочитал он, свой стих на прощание,
Будто девочка слышать могла,
И закрыл он глаза опечаленно,
Так последняя строчка легла.

И в последние, жизни, мгновения,
Не оставил, он думку о ней,
Так пришло его жизни затмение,
Посредине нормандских полей…