Письмо

За четверть часа, перед боем,
В краю зеленом и чужом,
Солдаты ждали почтальона,
В окопе от дождей сыром.

До Нормандии далекой,
Письма быстро не идут,
Хоть и темп там не высокий,
Все равно, все писем ждут.

Один парень из Нью-Йорка,
Письмо с отчизны получил,
Взял у почтальона робко,
И конверт сразу открыл.

Он надеялся что это,
Его родителей перо,
Ну а может быть невеста,
Отвечает на письмо.

Его надеждам не сбываться,
И не ждет его она,
Ему с невестой не свидаться,
Когда кончится война.

Она ему письмо прислала,
Что уезжает навсегда,
С тем другим, что повстречала,
И не вернется никогда.

“А ты воюй, когда вернешься,
Ты найдешь свою любовь,
Но со мной, ты не сойдешься,
Прости, но не пиши мне вновь”.

Когда снаряд, первый, взорвался,
Солдат поднял наверх письмо,
И прокричал, будто прорвался,
“Почтальон, кому оно?”

“Если мне, тогда за что же,
Мне дальше жить, и воевать,
Мне теперь лишь остается,
За отчизну погибать!”

Он зарядил винтарь Гаранда,
И из траншеи, в бой ушел,
Там разрываются снаряды,
Он, прям, через них пошел.

Снаряд рядом повалился,
Последний раз на свет взглянул,
Зеленой травой он укрылся,
И на веки там уснул.

А письмо, тем же снарядом,
Разорвало, в клочья там,
Его обрывки с парнем рядом,
Разнеслись по сторонам.