Я беседую по ночам с домами и жгутами улиц.
Где рвана на клочки борода из грязных клочков кустов.
Я целуюсь, но только с ветром, кидающим пыль в устриц,
Глазами зовущихся у людей, закутавшихся до носов.
Поднимая воротники пробегают они спеша,
Чтобы, Боже их упаси, не услышать им голос правдивый.
И гниеньем одежд дыша, где уже не варит башка,
Они вдавятся в потный зад вагонов, в метро могилы.
Ну скорее бежать волною, наверх, наверх,
Не услышат они ни черта, для чего же тогда весь сыр-бор?
Стойте, стойте же! Где же живой человек?
Неужто этот одежд бугор?
Я беседую по ночам, затаившись, скуля тихонько.
Сегодня сходил гробовщик с небес, и был, как родной.
И становится страшно немного и просто горько.
Что только вот так разговаривать можно с живою душой
Беседа
© Copyright: Илона Моллис, 2008
Свидетельство о публикации №108021104165
Свидетельство о публикации №108021104165
Рецензии
