На стихотворение А. Митина

на чёрном небе жёлтое пятно
сменило золотое, что на синем…
цвета мешались на одной картине,
которая висела над столом)
которая написана была
художником бессмысленного завтра))
скурившим к той поре довольно травки)))
вершившим аж великие дела…

...тянулся лёгкой дымкой дивный сон
пушистого и белого эстета,
которому не нужно было света,
которым управлял хрустальный звон
бокалов, не наполненных вином,
и нужных только для красивых бликов
…в обители заброшенного фрика
реальное всё было на потом…

…и падала туманом полутень
логичными и жёсткими штрихами…
…опасно находиться было в раме
цветам, скопившимся за целый день,
размытый пеленой ночных дождей,
разбитый мерным стуком по асфальту
скатившегося черепа без скальпа
в пустынный мир крикливых площадей…

…не год, не два, а вечность без границ
он променял бы на одно мгновенье,
в котором не кончалось вдохновенье
и обжигало пламя белый лист…

)поэтому в ленивой суете)
))шла кисть, сопровождаемая кистью
его руки в пространстве полумысли))
)))от края и до края по мечте,
где есть свобода бега по волнам)))
где никаких никто не даст советов…
где человеческого нет завета,
о том, чтоб просыпаться по утрам…

…не год, не два, а сколько помнил он –
себя из тела мерно извлекая,
ловил ладонями всё то, что тает,
и снова, погружаясь в полутон,
запаливая солнцем фонари,
гасил неповторимые рассветы,
сонеты неизвестного поэта
перебирая до ночной зари)))

...и, с новым сквозняком пробравшись в дом
сквозь тонкие на окнах занавески,
играл на стёклах лунным бледным блеском
тот самый нежный, самый грустный сон...